Yo sí.-

Si gané,

 si perdí,

siempre fui con la verdad.

No sé si todos pueden decir lo mismo. 

Te mató.-

El sinsentido juego de la seducción por sentirse querido.

Por no atreverse a salir de una mentira;

por no elegir vivir con los ojos abiertos y el corazón latiendo.

Las trampas a terceros, las mentiras a vos mismo. Todo tiene su precio.

Creer que se quiere a la costumbre. Acostumbrarse a creer que se quiere.

Dormir porque es la hora. Despertarse un poco más muerto.

Mirar el pinchazo para ver si sale sangre. Anestesiarse paso a  paso. 

No vas a despertar. Miráte,  ya estás de vuelta.

Sos solo un fantasma que se piensa vivo, por aplausos tontos que son falsas monedas.

No notas la burla, fue solo un efímero espectáculo. 

El telón bajo hace rato y quedaste  haciendo chistes a tu silencio.

No mires el camino. No estás dejando huellas.  

Tu ego te mató. Disfrazado y todo; no te salvaste en esta.  

Despegue

Llegó el punto de despegue.

El camino hacia dentro se construye con el cuerpo hacia afuera.  Se internaliza lo que se vive. No hay otra forma. 

Y luego, se despega.

Momento en que las certezas se  van arraigando. En que las dudas dejan de ser sombras para convertirse en guiños desafiantes, amigables, cómplices.

Lograr sacarle peso a la incertidumbre.  Disfrutar de las crisis que son la parte externa del cambio. Ser cada vez más yo, más aquí, más ahora.

El paseo comienza hacia adentro, el sendero es hacia afuera.  Llegó el punto de despegue.  

¡Enhorabuena! 

Puntos de vista .-

Qué sí sos bueno en matemáticas, pero te va fatal en lenguas. Qué tienes un cuerpo lindo pero la estatura no te ayuda. Qué tus ojos expresan mucho, pero tus dientes no son perfectos.  Qué cantas bastante bien, pero en el baile mejor que cantes. Qué te gusta la pintura, pero de eso no se vive. Qué aún no tienes novio, pero ya deberías.  Que ahora que lo tienes, cuando te casas. Que ahora que te casaste, cuando llamas a la cigüeña. Que ahora que tienes un hijo, cuando le darás un hermanito. Qué sí tienes hijos, pero tu marido se fue con otra. Qué nunca eres suficiente.

Mensajes transmitidos desde la cuna que vamos internalizando. Requerimientos sociales que solo hacen ver las faltas. Desde allí nos vinculamos, y no está mal. Siempre que podamos trascender las supuestas carencias y construir. Desde este ser íntegro que soy con capacidades y habilidades hacia tu ser entero con amor y tolerancia.  Desde la búsqueda sin reproches, desde el encuentro sin emparches.

Cambia todo y cambio yo cuando dejo de focalizarme en lo que no tengo. Y opto por ver lo que sí hay. 

Autoconvencimiento.-

Tan segura estaba que no ibas a venir
que me senté a esperarte
con la mirada perdida
y los oídos sordos.

Por eso, cuando sentí
un vago dejo de tu perfume
y tu rodilla rozando la mía
me levanté y me fuí ...

... porque yo estaba segura que no ibas a venir. 

(Marzo - 2008) 

“Tan a tiempo y tan inoportuna” . -

Con el sentir de fuera de catálogo. O de catálogo fuera de temporada.

La constancia del destiempo. De esta incoherente relación que llevamos vos tiempo, y yo.

Vos tan estructurado, yo tan caótica.

Yo disfrutando, vos con los minutos contados.

Siempre dejándome afuera de toda posibilidad, de cada elección.

Pasando raudamente, riéndote en mi cara y yo… yo tratando de alcanzarte.

Ganaste nueva batalla. Tiempo sin color, sin aromas, sin gracia.

Volví a ser inoportuna. Otra vez, no era mi momento.

Ya no correré.  Mis piernas y mi fe se han declarado en huelga por falta de testigos a tu favor.

Cuando quieras, vendrás a buscarme, con tus almanaques amarillos,

tu agenda tan llena de nombres, tus relojes que marcan el ritmo, tu ritmo.

Quizá te abra la puerta, quizá ya no me importes.

Al fin y al cabo, ¿quién sos vos, maldito tiempo, para decirme  si soy yo la inoportuna?

Y no .-

 Escribir, borrar, sentir, pensar. 

Volver a escribir, sentir, no entender, dudar, borrar, volver a empezar.

 Y así.

Qué fuente de sensaciones. Qué pensamientos encontrados. Qué ganas de no pensar ni de sentir esto.

Qué bronca conmigo misma y al mismo tiempo no.

  Qué amor por ser como soy y al mismo tiempo no.

Qué poco lugar a la duda. Qué certeza de indiferencia. 

Qué tomadura de pelo, qué tonta, qué poca fe.

Qué ganas de escribir gritando, qué ganas de no reprimir.

Qué idiota que siempre da, lo poco, lo bueno, da igual.

Qué ganas de no necesitar, unas palabras, un gesto, da igual.

Qué ganas de escribir mil páginas y al mismo tiempo dejar.

Qué escrito de porquería,  qué putada que no voy a borrar.